Um homem de determinada zona foi morto por outro de diferente ponto geográfico.
E porque um campeão não gosta de perder, foi em nome da zona geográfica do executor e da necessidade de marcar mais um ponto no campeonato dos homicídios que novo executor deu asas à sua fúria assassina. E assim surgiu mais um matador. E assim foi morto mais um homem. Na praia. Porque o executor tinha de se mostrar mais campeão, porque o homicida sabe que pode matar impunemente; porque a vingança anda à solta e de braço dado com o desvario que atacou Timor-Leste.
Dizem muitas vozes que o morto da praia implorou que não o matassem, que tinha filhos, que parassem. De joelhos, chorando… Debalde! Os outros não se comoveram e mais uma vida foi ceifada em nome de coisa nenhuma. Ou do ódio, da alienação, da insensatez.
Cada dia que passa tornamo-nos mais bárbaros, mais loucos, mais irracionais. Gente perturbada! Nada nem ninguém se respeita. O país está destruído. A vida perdeu todo o valor. Mata-se, pelo simples gozo de matar.
E, se se cumprir o dito de que na vida é mais frequente a vitória dos maus sobre os bons, o mau que está por detrás deste desvairo colectivo e que vier a ganhar o país para si, sairá – ou sentir-se-á -vitorioso mas herdará uma terra de ninguém.