O Hospital Nacional Guido Valadares está em obras. Fiquei a saber que, para além das obras de melhoramento, o hospital vai ser ampliado no próximo ano.
Os refugiados continuam a usar como casa as varandas e as áreas destinadas a jardim. Fora do edifício, onde havia um parque automóvel, o espaço transformou-se e está cheio de pequenas casas de madeira. Há lojas de roupas, mini-mercearias e bancas de legumes entre as “casas” dos refugiados daquele aldeamento.
A chuva só deverá cair a sério a seguir ao dia de Finados. E a propósito da falta de chuva, conta um enfermeiro do tempo português que algumas doenças próprias deste tempo quente e húmido levam ao hospital dezenas de pessoas, complicando a gestão do espaço destinado aos doentes.
Pobre, com a cal da parede quase inexistente, tomadas eléctricas coladas com fita adesiva, o oratório a Nossa Senhora em frente do qual todos se benzem, o hospital está, contudo, mais organizado e mantém-se limpo; o pessoal hospitalar veste-se de novo. Os enfermeiros e os médicos timorenses vestem-se de branco; os estrangeiros de bata verde. Os outros funcionários timorenses trajam de azul.
Também se vêem mais funcionários timorenses. Comento a constatação e alguém me elucida que “a situação está mais calma”.
Na enfermaria, próximo dos serviços de emergência, inúmeros familiares – como, aliás, é norma em Timor-Leste, até mesmo quando o doente fica internado – acompanham o seu doente enquanto esperam pelos resultados médicos. Trazem-lhe água, limpam-lhe o suor do rosto, espreitam atentos a embalagem do soro, vão buscar os medicamentos à farmácia do hospital e não perdem pitada do discurso do médico ou do enfermeiro de serviço.
Reparo numa criança magrita, de cabelos lisos escorridos, olhar vivo, bonita como são todas as crianças, percorrendo o corredor para trás e para a frente, silenciosa, olhando de vez em quando em direcção à mãe que fazia companhia a um familiar mas aguentando estoicamente o longo tempo de espera.
Algumas horas depois de espera, já os adultos - também eles cansados mantendo embora aquele ar de necessária paciência! - suspiravam por um café, um copo de água quando uma senhora acompanhante mete conversa com a menina. E lá consegue ouvir muito baixo, em surdina não fosse preocupar a mãe ou incomodar os doentes: tenho fome!

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A situação está mais calma mas ainda andam loucos à solta; dos que, na cidade e quando a noite vai adiantada, continuam a ameaçar os mais pacíficos e comuns dos mortais com rama ambong. De outros loucos que, nalgumas zonas da montanha, se vestem ou se pintam de negro, enquanto esperam pela hora do ataque a algum viajante noctívago e incauto que se faça à estrada e seja obrigado a retirar da via o tronco de árvore...
Nem sempre resulta, mas nem bandidos nem loucos desistem!

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Da varanda da casa com chão de cimento, em pose que pretende ser a de um homem em paz com a sua consciência, Manuel Escorial prepara-se para saborear o que parece ser uma chávena de café que uma senhora ainda jovem traz num tabuleiro.
Manuel Escorial, com um certo ar à Charles Bronson sugerido pelo bigode caindo junto das fissuras dos lábios, o tal cabelo penteado à moda antiga, magro, seco, não se alonga demais na apresentação das suas razões. Ele que é um de seis irmãos de uma família oriunda de Manatuto diz de sua justiça. Esclarece que “eu não sou Vicente Reis”, e exige a reposição do seu bom nome.
E agora que o actor principal bateu com a porta, como vai Rio da Montanha conseguir levar a água ao seu moinho?